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Los días, poco a poco, van menguando.
Y un indicio de otoño que hay en el aire dice
que es muy fugaz la dicha.
Eloy Sánchez Rosillo. Despedida.
Ha desistido el mar. El cielo se ha nublado. La lluvia cae, sin más. Y tú, como un bobo, te sientes empapado. Las calles, casi solitarias, refrescan su olor a humedad. Las mañanas son más grises, las tardes, primaveras.
La brisa pasa a viento. Viento que azota cada amanecer la ventana, siguiendo senderos ocultos entre tardes de manta y nostalgia.
Te advertí que ya caían las flores del arbol, pero quisiste pensar que aún quedaba tiempo para aromas dulces...
Con el frío volvió la magia. El otoño recolectó su fruto; las sonrisas perdidas entre adiós y olvido que desmiembra en un instante el silencio cómplice sin miradas, sin ruido.
Los rayos de sol, avaro y mezquino, se pierden, rojizos entre las montañas, disimulando trocitos de destino, mientras yo... harto de buen vino, pierdo la mirada en el horizonte, y taciturno me pregunto qué es lo que escondes nube de otoño, que a lo lejos ya te percibo... ocultas mañanas de rocío, lágrimas de alegría que se pierden en un anochecer oscuro y frío, o guardas quizás un misterio mayor, uno hermoso, vivo y profano, que ya dejé de vivir un verano, y que explica porqué al mirar al cielo, me es imposible sentirme así.
En esta tarde de otoño, todo lo que veo y siento, me hace sonreir... pues no dejo de pensar en tí.
Y se durmió hacia lo eterno. Adoro el frío otoño.
XiViRiFlÁuTiC!!
