lunes, 7 de diciembre de 2009

Quizás...

No es verdad, vida,
eres
bella
como la que yo amo
y entre los senos tienes
olor a menta.
Pablo Neruda. Oda a la vida
Un detalle, un gesto, una mirada... una palabra... evita en según que circunstancias de la vida, que tu cuerpo se debilite y caiga en las zarpas del desaliento. Dentro, muy dentro, en el alma las palabras golpean las sienes. Traílla de letras que, furiosas, una tras otra muerden impacientes por hacerse descubrir.
Quizás sean irreales, quizás esa palabra solo brille en tus necesitados oídos. Puede que esa mirada, solo la esculpa tus míseras retinas. Probablemente, ese gesto solo sea apreciable por tu esencia solitaria... puede que ese detalle, unicamente lo perciba tu corazón en su lacerante tristeza...
Sin embargo, cuando figuran como verdaderas, a esa mirada, a ese detalle, a ese gesto, a esa palabra nos asimos, con firmeza... porque solamente así conseguimos sobrevivir el día a día.

XiViRiFlÁuTiC!!!

miércoles, 21 de octubre de 2009

Afán.

Los enamorados tan distantes
como están los tanques del sepulcro aquel
que guarda las bombas de un gigante
que nos acribilla contra la pared
cielo ven a verme a la alambrada
traigo agua de lluvia para calmar la sed
[...]
Carlos Chaouen. La vida amurallada

Lamentablemente… arranca de nuevo el silencio que, sin asombro, expande su tenaz sombra entre dos entes que se dejaron llevar por el don la palabra.
Con tristeza ahora caminan, enfrentando gestos e irreconocibles miradas, del recuerdo al olvido con soledades que nada abrigan, derroche de espíritu y zapatos viejos… constelaciones que se apagan, ya no hay rutas ni andenes, toda incertidumbre se transforma en miedo, todas las palabras quedan en mentira, sátira, inconformismo…
El desencanto arrancó de un tirón todos nuestros sueños. Dormida quedó la risa que para mí, despertaba en tu boca, porque yo la maté. En mí, acabó muriendo la cegada complicidad que en ti deposité, porque tú la mataste.
La vida, antes corta, ahora se alarga, insípida, avanza hacia ese acantilado al infinito al que, ni ser ni amor, billete de ida tienen.
... Verte feliz era mi afán, verte reír me hacía olvidar…

XiViRiFlÁuTiC!!

Ciudad.

Muchas voces advertían acerca del sentido que tenía venir a la capital. Supongo que no debía faltarles razón, pero cuando a uno se le marcan ciertos pensamientos a fuego en la mente y el corazón, hasta tal punto que permanecen presentes de forma casi permanente en cada suspiro y cada despertar a lo largo de un año entero, o varios, a uno no le queda mas remedio que rendirse a lo que dicta el corazón, por mucho que se arrepienta de haberlo hecho. Los pensamientos, golpean las sienes, vagan por la mente, excitan la añoranza o ensanchan la gratitud por lo vivido.
Esto implica algo más profundo que un simple viaje, porque además de ir en busca de algo nuevo y desconocido, también me dedico a buscar pedazos de mí mismo.
Y sin embargo… aquí todo es tristeza…
Me siendo desapercibido para el mundo. Un ente invisible a los transeúntes con los que me cruzo. Incorpóreo.

XiViRiFlÁuTic!!

viernes, 31 de julio de 2009

Cerrado (digamos que) por vacaciones...

Debido a otros proyectos que llevo entre manos me veo obligado a desaparecer de blogger un tiempo... esto ya se venía anunciando hace tiempo... Ruego disculpas...

También aprovecho para anunciar una nueva pagina web (todavía en proyecto) donde pongo a la venta dibujos y cuadros que voy haciendo cuando puedo... A quien le interese puede entrar en contacto conmigo via blog o correo electronico que podeis encontrar en mi perfil.

Hasta pronto!

XiViRiFlÁuTiC!!!

jueves, 25 de junio de 2009

Presagio.

Nadie se da cuenta
de estos zapatos,
junto a los que corro
y caigo.
Nadie se da cuenta
de estas ropas
junto a las que vela
y llora.

Miguel Hernández.


Caminante a largos pasos, encorvado. Como siempre, iba ensimismado en sus pensamientos. Lo presentí triste... puede que fuera el cielo que, augurando un mal presagio, cubría todo del mismo gris de los días plomizos. Sintió unas terribles ganas de acercarse a ella y abrazarla, pero, de sobra sabía, que desde donde se hallaba, oculto a su austera mirada, viendola pasar, su corazón daría un vuelco.
Y cogió papel y pluma, y se dispuso a continuar donde lo habia dejado... pues para ciertos hombres, nada está escrito si ellos mismos no lo escriben... y yo soy uno de ellos.
Mis disculpas...

XiViRiFlÁuTiC!!

sábado, 23 de mayo de 2009

Inalcanzada.

Con la misma tristeza con la que Neruda escribió su poema de amor número 20, me despido indefinidamente. Como siempre, no prometo volver. Y si lo hago, significará que todo me va mucho mejor que ahora.
Muchas gracias a todos por hacer de este blog gris, algo más significativo de lo que en un principio empezó siendo como una vía de salida de un momento díficil y que poco a poco, se convirtió en rutina hasta hoy.
Lo siento pero estos días me siento distinto. A algunos les pilla por sorpresa, otros sin embargo ya lo sabíais hace unos días, las cosas no me iban muy bien. He pasado de ser el inconformista con todo lo que me rodea a ser inconformista conmigo mismo, un problema algo más grave de lo que algunos creen. El estrés, la falta de inspiración y originalidad... las dudas y el miedo han podido conmigo.
Marcho mar adentro. Aléjome de la orilla desapareciendo entre la bruma... la brújula me marca nuevos horizontes...

''Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: 'La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Que importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles,
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Cuanto antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.''
Pablo Neruda.

Como dice un gran amigo: 'Sin musa, no hay canto'

Se despide, XiViRiFlÁuTic!!

lunes, 18 de mayo de 2009

Lloran las letras...

Hay una especie de reflejo automático en eso de hablar de la muerte y mirar en seguida el reloj.
La Tregua. Mario Benedetti

Si hace unos días se iba el gran Antonio Vega, ayer fue el turno del gran escritor Mario Orlando Hamlet Ardi Brenno Benedetti Farugia, más bien conocido como Mario Benedetti, quien ha fallecido a los 88 años.
Se va uno de los grandes, quizás el que más me llena, el que más me inspira. Nos deja un arsenal de obras que seguramente serán leídas y releídas por todos y cada uno de aquellos que buscan en la poesía algo más que palabras. Este poema es de mis favoritos 'La Red'. Para quien no conozca la obra de Mario Benedetti, pinchad aqui.

Igual que la de Bécquer
el arpa de la araña
en un ángulo oscuro
espera o desespera
el aire de la siesta
mueve sin destruirla
la seda de cordaje
hay una breve escala
de silencios
por fin
una mosca inocente
o quizá alucinada
sucumbe ante el hechizo
y paga con su vida
el haber profanado
el hermetismo
de la sencillez.
Mario benedetti, te recordare(mos) siempre, porque el tiempo es el peor de los asesinos...

sábado, 16 de mayo de 2009

Amar...

Tras un mes sin actualizar...

Nadie está a salvo de las derrotas. Pero es mejor perder algunso combates en la lucha por nuestros sueños, que ser derrotado sin saber siquiera porqué se está luchando.
A orillas del río piedra. Paulo Coelho.
Aquel despertar arrancó barreras de toda índole. Las nubes parecían huir, y con ellas sus espirales de silencio. El alba arrancó los desperfectos de la noche. Desnudé todo matiz desconocido y broté cual Pasionaria tempranera calcinando de raíz la soledad que me llenaba.
De fondo, acordes de una canción tranquila. A mí llegaste con paciencia y cadencias de guitarra.
En mis manos, ardiendo, el oro que jamás suelda; y con la risa por delante, el amor por estandarte anclé, y de mi esencia escapó el desamor que me vistiera... y todo yo, me hice arena fina.
Amar es sumergirse en la luna, interrogar a la flor de la honestidad y traducir uno a uno sus pétalos. Diseñar corazones en la brisa, interpretar el lenguaje de las nubes y bajo la lluvia, estrenar un beso.
Amar es declinar el sol en espíritu y luna, bañarse desnudo en el azar, dejarse llevar por los sentidos y ser peregrino de un 
sueño.
Amar es suspirar por cualquier cosa, inquirir con ilusión a las estrellas, y palpar un sí en el viento.
Amar es un sueño en la vigilia, pues amar... amar es soñar despierto.
XiViRiFlÁuTiC!!!

Leyenda china. La flor de la honestidad (Anexo)

Se cuenta que allá para el año 250 A.C., en la China antigua, un príncipe de la región norte del país estaba por ser coronado emperador, pero de acuerdo con la ley, él debía casarse. Sabiendo esto, él decidió hacer una competencia entre las muchachas de la corte para ver quién sería digna de su propuesta. Al día siguiente, el príncipe anunció que recibiría en una celebración especial a todas las pretendientes y lanzaría un desafío. Una anciana que servía en el palacio hacía muchos años, escuchó los comentarios sobre los preparativos. Sintió una leve tristeza porque sabía que su joven hija tenía un sentimiento profundo de amor por el príncipe. Al llegar a la casa y contar los hechos a la joven, se asombró al saber que ella quería ir a la celebración. 
Sin poder creerlo le preguntó: "¿Hija mía, que vas a hacer allá? Todas las muchachas más bellas y ricas de la corte estarán allí. Sácate esa idea insensata de la cabeza. Sé que debes estar sufriendo, pero no hagas que el sufrimiento se vuelva locura" Y la hija respondió: "No, querida madre, no estoy sufriendo y tampoco estoy loca. Yo sé que jamás seré escogida, pero es mi oportunidad de estar por lo menos por algunos momentos cerca del príncipe. Esto me hará feliz" 
Por la noche la joven llegó al palacio. Allí estaban todas las muchachas más bellas, con las más bellas ropas, con las más bellas joyas y con las más determinadas intenciones. Entonces, finalmente, el príncipe anunció el desafío: "Daré a cada una de ustedes una semilla. Aquella que me traiga la flor más bella dentro de seis meses será escogida por mí, esposa y futura emperatriz de China" La propuesta del príncipe seguía las tradiciones de aquel pueblo, que valoraba mucho la especialidad de cultivar algo, sean: costumbres, amistades, relaciones... 
El tiempo pasó y la dulce joven, como no tenía mucha habilidad en las artes de la jardinería, cuidaba con mucha paciencia y ternura de su semilla, pues sabía que si la belleza de la flor surgía como su amor, no tendría que preocuparse con el resultado. Pasaron tres meses y nada brotó. La joven intentó todos los métodos que conocía pero nada había nacido. Día tras día veía más lejos su sueño, pero su amor era más profundo. Por fin, pasaron los seis meses y nada había brotado. Consciente de su esfuerzo y dedicación la muchacha le comunicó a su madre que sin importar las circunstancias ella regresaría al palacio en la fecha y hora acordadas sólo para estar cerca del príncipe por unos momentos. En la hora señalada estaba allí, con su vaso vacío. Todas las otras pretendientes tenían una flor, cada una más bella que la otra, de las más variadas formas y colores. Ella estaba admirada. Nunca había visto una escena tan bella. 
Finalmente, llegó el momento esperado y el príncipe observó a cada una de las pretendientes con mucho cuidado y atención. Después de pasar por todas, una a una, anunció su resultado. Aquella bella joven con su vaso vacío sería su futura esposa. Todos los presentes tuvieron las más inesperadas reacciones. Nadie entendía por qué él había escogido justamente a aquella que no había cultivado nada. Entonces, con calma el príncipe explicó: "Esta fue la única que cultivó la flor que la hizo digna de convertirse en emperatriz: la flor de la honestidad. Todas las semillas que entregué eran estériles" .

XiViRiFlÁuTiC!!!

martes, 14 de abril de 2009

Paraíso

''No dejes que termine el dia sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre''
Walt Whitman.

Su voz encierra un soplo de fe que llena el espíritu. 
Atravieso el arco de fragantes buganvillas. Su adoquinado está rendido por la infinitud de huellas y sobre mí, los cirros peregrinos que anuncian vendaval. En la fuente, el agua caracolea con el poniente. La armonía en constante flujo despierta los sentidos. La añoranza juega a invadir mi espíritu. Solicita mi atención la silueta de una dama que me resulta conocida y me escondo cual fugitivo ilusionado con la tregua.
La veo cuando nace un nuevo día, y en el ocaso cuando la noche viene. La encuentro en cada flor escondida en la vereda, y en la imagen que guardo en mis retinas. La veo en cada nota que marca mi melodía, en el olor de madrugada y en el viento que instiga más de un temporal. La veo en la memoria de una lluvia en primavera y en esas cosas buenas que la vida me da. Entre las hojas de la hiedra, en cada beso de rosas que se disemina por mi piel. La veo ante mis ojos, danzando entre los pétalos de este paraíso que la desviste y ofrenda la grandeza de sus matices.
La nostalgia vuelve a mí, pero esta vez para mojarme como fría rivera, e inesperadamente, concibo el sentido de mi odisea a este jardín. 
Me percato del error que me debilita y esquivo su mirada mientras apresuro mis pasos, clamando una salida.
Te veo amiga en la vieja amistad y en la inmensa nostalgia que traigo de allá.

XiViRiFlÁuTiC!!

domingo, 29 de marzo de 2009

Premisa.

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.
Mi tactica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.
Mario Benedetti. Táctica y estrategia


Trae abril amaneceres azules, ocultando la luz de la luna en el fondo de la mar, en un cajón de cristal y olas. En ese cielo, las estrellas desaparecen, dibujando un halo blanco-azulado entre las líneas más bellas que guarda tu cabello... y junto a mí... el desconsuelo y los singulares misterios que traen sus lluvias...
Mira el cielo cada día más brillante, reflejando sus irónicos matices en el riachuelo palpitante de raíces.
Ahora mira el rosal que no soportó todo el invierno y que intenta subsistir a pesar del frío... como delataban las miradas, el augurio del fracaso ya anunciado hace un tiempo.
Abre de nuevo aquel libro. Continua por donde quedaste. Salta el prólogo y ve a aquella parte, donde cae el telón sobre ese frenesí que mientras brotó, incrementó nuestro universo y que lentamente se sumerge en lo que nadie quiso.
Trae este abril aromas de mar, susurro incontenible de esperanza entre su oleaje, brisa fina entre la arena... fotografías en sepia que permanecerán en la memoria, que incitarán la calma de tus pupilas...

... Regresa abril turbando los sentidos...


XiViRiFlÁuTiC!!!

viernes, 20 de marzo de 2009

Manos calientes y cabeza vacía... la vida

Cuán insignificante e incompatible con lo externo es la mente humana... y cuán enrevesada y complicada es la vida... Subidas, vueltas, giros, descensos, sorpresas al atardecer... sus recónditos recovecos, a menudo imperceptibles, acaban inquietando hasta el más agnóstico.
Tanto tiempo de formación, y sin embargo, le basta apenas un segundo para romper los esquemas y desarmar tus fortalezas utópicas que hasta entonces creías imperturbables al paso del tiempo.
Y es que nada persiste en esta vida cambiante. Y es esta fugacidad lo que le da sentido a la misma. Te hace ser consciente del paso del tiempo, del paulatino desaparecer de todo lo que nos ha acompañado, a cualquier parecer, desde siempre y que quizás nunca más volveremos a hallar.
Por desgracia, a veces los cambios son despiadados, aunque la experiencia nos ilustra de que no existe otra opción que reconocertos tal y como son y tal como suceden.
Los objetos que se aglomeran a nuestro alrededor, son testigos silentes de una vida de transformación continua que a veces consigue arrancarnos la lágrima insoluble, totalmente impredecible.
Así es la vida... esa película que te conmueve, esa mirada desde el rincón, la habitación que fue escenario de sonrisas... la ventana entreabierta que te recuerda a alguien... cada detalle, cada gesto contiene una triza de lo que verdaderamente somos, pero también de lo que alguna vez fuimos.
Es la vida misma... tan compleja, tan alegre, tan amarga... y no queda más remedio que convivir con ella...

Manos calientes y cabeza vacía... la vida.




Escrito mientras escuchaba Siete Crisantemos

XiViRiFlÁuTiC!!!!

viernes, 13 de marzo de 2009

Insoportablemente...

Mientras escribo estas mismas líneas, aún me asalta la duda sobre qué escribir. Cualquier cosa serviría, y sin embargo no acabo de verlo del todo claro, aunque creo que finalmente me decantaré por algo tan sencillo y convencional como lo es la noche... para algunos, lo mejor de la vida, para otros sin embargo, fuente de inspiración que te permite volver a escribir tras unos días fuera de juego, literalmente hablando.

- ¿Qué es lo mejor de la vida? -preguntó un lider a sus guerreros.
- La extensa estepa, un caballo rápido, halcones en tu puño y el viento en tu cabello.
- ¡Mal! ¿y tu Conan, que crees que es lo mejor de la vida?
- Aplastar enemigos, verlos destrozados y escuchar el lamento de sus mujeres.

Fragmento de Conan, el Bárbaro.


De luto se viste el día y a la vez que nos envuelve con un traje de estrellas, nos espeta con su luz los estigmas. La lluvia se sincroniza con mi soledad y el sueño se resiste a morir. Alguien robó mis bostezos... ¡Qué oscura está la noche! Con alevosía, busca mi alma entre las sábanas que buscan el acomodo para este cuerpo. 
A voces, el silencio me prohibe el sueño... apoyo los pies descalzos en el suelo y escondo mis legañas en el fondo del cajón... Ya nadie puede salvarme de esta marea que paulatinamente me inunda...
Este insomnio me aturde, roba mis esperanzas y demora esta noche larga...
Y pienso una vez más, sin hallar respuesta alguna, tratando de encontrar la convicción donde quedé perdido. Quizás sea conveniente atajar en la vereda y esperar paciente que tome el mismo camino.
Con estas palabras hago duda de ti y corrijo ahora el perfil más exacto de tu rostro... insoportablemente vivo hoy. Esta noche desvanecerá la sonrisa más bonita y más tierna del mundo. Y con ella desaparecerá una de las partes más preciadas de mi vida.
Y las lágrimas serán testigo mudo de lo que siento... no tengo palabras para poder expresar...
... que esta no es una noche triste...

Hoy, cambio de apariencia. Esta vez, es un meme
Hacía mucho tiempo que llevaba intentando responder a un meme que siempre he llevado en la cabeza... ¿qué es lo que me inspira? Quizás lo que más inspire a alguien sea una musa, pero no solo basta con eso, a veces son varias las cosas que te incitan a escribir de una u otra forma. El dibujo de la cabecera, lo hice hace unos días, mientras pasaba las horas muertas tumbado en la cama, reposando. Son mis ocho inspiraciones, a las que habría que añadir la siempre presente musa. Empezando por la izquierda y siguiendo las agujas del reloj: Mario Benedetti, Miguel Hernández, Joaquín Sabina, Manolo García, Pablo Neruda, Carlos Chaouen, Silvio Rodriguez y Yann Tiersen.
Lanzo este meme a quien lo quiera responder: ¿Cuáles son tus inspiraciones? No digo número porque a veces es algo incontable.

Saludos xivirifláuticos!

XiviRiFlÁuTiC!!!

martes, 3 de marzo de 2009

En memoria de Pepe Rubianes

El tren.
Se me acaba el tiempo
y hay que ceder el sitio.

Así es la cosa.

Es curioso ver
cómo la vida te desliza
limpiamente
hacia su lado más extremo
a un ritmo lento o rápido
según convenga
sin compasión, sin pasmos,
sin avispamientos: con
la elegancia de la experiencia
bien ensayada.

Y hay que caminar
hacia la hora perfecta
con la cabeza erguida
y el ritmo justo
que da compás a los sueños...

Así es la cosa
Así de simple.

Un día, no lejano
habrá que comenzar
a hacer el equipaje
porque el viejo tren espera
siempre espera.
Poema inédito de Pepe Rubianes, escrito en Etiopía en junio de 2006

sábado, 21 de febrero de 2009

El juego del óbito

>> Este es un año difícil. El tiempo transcurre cada vez más rápido debido al efecto reminiscencia. En estas semanas que he estado ''ausente'' he hecho cosas, sí, pero quizás la mitad de esas cosas no han sido lo que realmente habría querido hacer. He dibujado, he leído, aprobado, suspendido, conocido a ídolos después de algún concierto, y por supuesto, he escrito, y bastante, pero esta vez, sobre un regalo de navidad. Iré subiendo cosas poco a poco. He vuelto.
Cada vez sois más lo que me animáis a seguir escribiendo, a no abandonar el blog. Muchas gracias a los de siempre y a todos aquellos que se unen a la tripulación del barco gris. Mil gracias. <<

Este texto se lo dedico a la única persona en el mundo que quizás lo pueda entender.
[...]
Tráelos todos
adonde yo te espero.
Siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra,
para comenzar la vida!
Pablo Neruda. Siempre.

Se escapa la vida a rasguños, y va descapullando dolores con los misterios propios de la misma. Se escapan batiendo el aire las palomas que defienden, un día cualquiera, ser dignas del sueño de una boca arraigada al valor de los suspiros de una noche callada, ausente de sonrisas y llantos. Se destrozan las rodillas al caer vencido por la luna y, mirando al cielo, se borran las estrellas que marcan el camino de regreso a ser la persona que nunca fui, afable y cortés, sombrero de copa bajo el brazo y pitillo encendido tras la sonrisa temprana de una boca que lentamente se abría sin preguntas. 
Ahí llega el mercante cargado de flores envueltas en papeles pintados, en busca de nuevas señales, una segunda oportunidad y un currículo repleto de camas desechas.
El tiempo perdido atosiga las campanas que anunciaban que había llegado la calma, y resurgen las dudas, inconformismo y miedo que tan solo un alma fiel y honesta es capaz de paliar.
Y sin embargo, no todo el lapso perdido es el que estrangula. El juego del óbito, su grito no lo detiene. Antecede la tempestad. Se ata en el destello, en un temor y se pierde entre las olas del mar... y solo entonces... emerge su cabello.
XiViRiFlÁuTiC!!!

sábado, 3 de enero de 2009

Buenas noches y buena suerte...

Buenas noches y buena suerte…

Cada miércoles subo a esta colina para decirte que la vida es una oportunidad única y que hay que vivirla. Que se sepa que el cartero de la vida nunca llama dos veces.

El único pecado imperdonable es no vivir, entregarse a una muerte anticipada mientras la sangre corre todavía por nuestras venas. Porque vivir no es solo estar en la vida, vivir es participar en la fiesta, actuar, ser protagonista, elegir un papel e interpretarlo con autenticidad y con convencimiento. Vivir es ser y conocer. Saber por propia experiencia qué es el amor, a qué saben los besos, qué se siente cuando se llega al éxtasis, a la cumbre del placer, qué se pierde cuando un amor se olvida. Vivir es saber por propia experiencia qué es la pasión y qué se siente cuando nos atrapa, qué se siente cuando un amigo nos pone la mano en el hombro cuando llega el momento de una despedida, cuando tropezamos y tenemos que levantarnos y volver a la lucha. 

Vivir es estar vivo y parecerlo, saltar cada mañana de la cama como si todo fuera nuevo, como si fuera el primer día, aprovechar cada momento como si fuera el último porque el instante que se va, no vuelve. 

No dejes que nadie te niegue tu derecho a vivir. Mientras el cuerpo aguante, exprime la vida.

 Jesus Quintero.



 

matias moreno aroca

matias moreno aroca

El grande